Máscaras

Un nuevo día, y lo primero que hay que pensar no es que ropa me pongo, o que desayuno, cosas tan rutinarias que ya ni se piensan, lo que cuesta es aceptar qué máscara toca hoy, con quien tengo que hablar, a quien me tengo que enfrentar: primero, y aunque afortunadamente no hay viedoteléfono y no me puede ver, tendré que poner la máscara de la sonrisa espcial de los cumpleaños, para felicitar a mi suegra, que la pobre no tiene la culpa de haber sobrevivido ya diez años más que mi madre, siendo ambas de la misma edad, pero que a mi me recochinea. Y luego una sonrisa todavía más amistosa, para estrechar lazos de unión con la familia política de mi hijo, "política", si la sola palabra ya lo dice todo. Claro, así pasa, cuando por la noche vuelvo a casa, las máscaras pesan tanto que me duele la cabeza y el cuello, y mi propia cara, irreconocible hasta para mi cuando me miro al espejo, me dice que tire todas las máscaras, que la deje respirar, que la deje vivir.