Venablo culinario

Cojo el pequeño tridente neptuniano,

saeta que atraviesa la aceituna,

arma letal que pincha cada anchoa

y la acerca a mi boca, una a una.

Tenedor invicto en mil victorias

primo de la cuchara y hermano del cuchillo,

descuartizador de pollo y zanahorias,

manzanas y membrillo.

Gracias a ti, a mis dedos no llega

la maculada grasa,

y como, en perfectas condiciones,

dentro y fuera de casa.

Si no fuera por ti

comer tendría guasa.

Es un error querer vivir de nuevo el ayer, y es un error querer vivir en una piel que no es la nuestra, pero a diario nos afanamos por lo uno y por lo otro, añorando el pasado, y peleando con el presente, luchando por ser lo que no somos, lo que tal vez fuimos, lo que puede que lleguemos a ser, recogiendo los pedazos rotos del ayer que nunca será mañana, soñándonos otros que no somos, buscando otra piel en la nuestra, y encontrando, a menudo, el vacío.

¿Poeta?

- Mírala, porque hace cuatro versos se cree poeta.
- Voy a un taller de poesía
- Y así te salen, como botijos.
- Pues me han dado un premio.
- ¿Y qué? Eso solo quiere decir que los otros era peores todavía.
                La prosista que llevo en mi siente celos de la poetisa, y no tiene por qué, la poesía nunca ocupará el lugar de la prosa, nunca la desbancará, pero es que soy una súcubo literaria, y necesito alimentarme de todos los géneros, no consigo ser fiel a mi amada narrartiva, y ella tiene que comprenderlo y perdonarme.

La novia de Morfeo.

¿Volamos sobre el mar a lomos de Pegaso?

¿Subimos a la luna sin el traje espacial?

¿Comemos pastelitos desde el alba al ocaso?

¿Hacemos un discurso sobre la paz mundial?

Yo estoy lista, reposo mi cabeza

en la nívea blandura de tu alma de hada,

te acompaño hacia el mundo de Morfeo:

Me fundo con mi almohada.

Siempre aprendiendo

Por no saber no sabe

ni hacer un huevo frito.

Mi madre lo decía,

yo solo lo repito.

Desde bien pequeñita he aprendido a leer,

tebeos, libros, cuentos, los puedo comprender.

Como paso siguiente aprendí a escribir,

como patas de mosca, no os voy a mentir.

Aprendí a sumar, dividir y restar,

multiplicar, raíces cúbicas y cuadradas,

y dibujar las torres, rectas o inclinadas.

Aprendí geografía, historia, naturales,

y algunas, muy escasas, nociones musicales.

Sé ir en bicicleta, y conducir un coche,

y lo hago sin miedo, sea de día o de noche.

Uso el ordenador con alguna destreza,

un word, o un power point no me causan pereza.

Sé un poco de inglés, francés y valenciano,

aunque hablarlo me cuesta esfuerzo sobrehumano.

También he aprendido a tener más paciencia,

a tratar a la gente con más benevolencia,

a tomar lo que viene con más filosofía,

y a vivir bien la vida, gozando el día a día.

Pero lo que no aprendo, por mucho que yo insisto,

es conseguir hacer un lindo huevo frito.

Solo monosílabos.

Él es sol,
él es luz,
él es paz.
Su voz es mi pan,
su ser es mi sed.
Yo soy él,
él es yo.
¿Lo ves?
¿Ves el sol en su faz?
Él es más:
es mi Dios.

¿Qué es poesía?

¿Eres tú?

¿Soy yo?

Poesía es tu aliento contra mi aliento.

Poesía es tu alma junto a mi alma.

Poesía es tu cuerpo sobre mi cuerpo.

¿Soy yo?

¿Eres tú?

Poesía es tu voz pronunciando mi nombre.

Poesía es tu mano que acaricia mi pecho,

Poesía es tu lengua saboreando mis labios,

Poesía es tu cuerpo compartiendo mi lecho.