Han
robado las lágrimas,
lágrimas
del rocío,
rocío
sobre mi alma,
alma
de un ser dormido.
Dormido
estaba mi cuerpo,
cuerpo
lacio, tendido,
tendido
sobre la hierba,
hierba
que crea olvido.
El enemigo del escritor no es la piratería: es el anonimato (Tim O´reilly).
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